Ты.

Белая палата, смятая постель.
Столик пеленальный, рядом колыбель.
Крохотный младенец в той кроватке спит,
теплым одеяльцем заботливо укрыт.

Холодно в палате, ранняя весна.
Ты лежишь в постели который день без сна.
В голове кружится мыслей хоровод.
Отчаянно пытаясь сделать верный ход.

Молоком налита, пышет жаром грудь.
Надо бы простынкой туго затянуть.
Но с тоской бросаешь на ребенка взгляд.
Нет, тебе не вытравить из мыслишек яд.

Маленький ребенок, в чем его вина?
Что с болезнью Дауна жизнь ему дана.
Доктора суровые, недовольный муж
все твердят упрямо "он тебе не нужен".

Выплаканы слезы, в сердце пустота.
Ты уже другая, ты уже не та,
что ждала с любовью кроху малыша.....

Покрылась черной плесенью мертвая душа...