Наше творчество
Проза, ч.III, "Мотылёк", стихотворения в прозе
 
Автор: Эйнгард
Мотылёк Он хотел видеть свет, но видел туман, всполохи молний в нём, хотел видеть огонь, но видел бордово-черный хаос, мириады ничто в броуновском движении пустоты, хотел увидеть тьму, но видел лишь оскал глупости, гордости и безумия. В тумане сверкали молнии, мотылёк из пепла вновь и вновь стремился к ним, чтобы понять что такое свет. Ему было холодно на пронизывающем пепел ветру. Согрей же меня молния на этом ветру, укутай меня туман, спаси от хаоса! Блуждая, мотылек набрел на зеркала, тысячи зеркал. Он захотел увидеть себя - но в каждом зеркале была разная картина. Иногда туман расступался на миг-другой, и мотылек видел огненных фениксов, сияющих кто как свеча во тьме, кто как солнце, кто с тысячу солнц. Иногда ему казалось, что то тоже мотыльки, такие же как он, но он не видел света, а тут такое сияние в каждом! Когда то, помнил он, лишь только он появлялся люди хлопали в ладоши, стараясь раздавить. В кривом зеркале воспоминаний, он видел перекошенные лица и смех вперемешку то с презрением, то с жалостью. Когда появился туман, исчез другой мир, не было ни мотыльков, ни деревьев, ни птиц, ни неба, ни солнца. Отчаявшись найти источник света, мотылек блуждал в тумане, надеясь однажды увидеть феникса ли, мотылька ли, тысячи мотыльков. Увидеть и не забывать - продолжать видеть, абсолютный свет ли, аль огонек в каждом из живых. Свет дающий тепло. (4 сентября 2013)  Дорога Путник брёл. Нет не шёл, уже именно брёл, спотыкаясь через шаг, укутываясь в грязный плащ от холодного осеннего ветра. Низкие тучи, казалось, касаются верхушек деревьев и быстро летят на восток. Деревья пригибаются, шелестят редкими желтыми листьями, едва различимыми в сумерках. Ливень ещё не разразился, но холодные струи дождя, уносимые вслед за порывами ветра, хлестали по лицу. Кожаные сапоги с отворотами тяжело ступали по грязи - дожди последних двух суток превратили дорогу в жалкое состояние. По обе стороны темнела чаща леса. Здесь царил ветер и шелест листвы. Птицы уже улетели в тёплые страны, зверьё попряталось в норы от непогоды. Первозданный край. Кроме жижи дороги, не было никаких намеков на присутствие в этих местах человека. Очередной порыв ветра донес откуда-то издалека протяжный волчий вой. Путник остановился, проверил короткие ножны на поясе и побрёл дальше. На спину и плечи его, казалось, навалилась ещё большая невидимая ноша. Лошадь пала, скитальца же разбойники ограбили, оглушили и бросили умирать на дороге. Вот уже неделю не удавалось поймать никакой дичи. От лесных ягод и древесной коры мутило живот. Нога под которую неудачно подвернулся древесный корень, изрядно побаливала. А до славного города Рейма, оставалось минимум неделя пути, по безлюдному краю. "Дойду ли?" - думал путник. "Не знаю...но должен" - отвечал он сам себе. Если я буду идти по прежнему остаётся надежда. А это главное, без чего трудно представить и саму жизнь. Дорога синонимичная жизни. 17 октября 2011   | |