Недели

Сезон огня,
Сезон дождей и скуки,
И налетевшего со всех сторон мешающего видеть, воронья,
Опущенные от ненужности, обломов, руки,
Находят на земле покой,
И повторяющиеся словно рифма - звуки,
Мне говорят - молчи, поскольку всё иначе, да и ты совсем другой.

Как скверно чувствовать, что всё проходит мимо,
Не зная даже то, как следовало жить,
Ты как художник - пишешь непонятные картины,
Хотя и мог всё это время беспробудно пить,
Такие мысли - знаком завершения,
И возрождением новой жизни могут быть,
Но я опять ищу в субботу - воскресенья,
А в понедельники - к свершениям новым, нить.