Laozi

Любовь - что мне это слово?
Набор из сочитаний букв?
А может ряд эмоций, чувств готовых,
Соединить в одну, судьбу у двух?

Быть может горем человека,
Быть может и тюрьмой без веры,
Что жить так до скончанья века,
И радоваться стенам серым.

Страданьем словно воздухом дышать,
И утоляя жажду в водопое слёз,
Весь этот мазохизм как книгу вечером читать,
Когда не помогает водка как наркоз.

Иногда мне кажется банальным,
Что никак не изменить,
Мир обыденный, печальный,
Ну, а жизнь - простая нить.

Вечно мне чего-то нехватает,
Сотни красок и мечты,
Грусть, тоска преобладают,
Тухнут радости костры.

В бесконечном небе пляшет,
Свет, меняясь с темнотой,
Люди ждут, что люди скажут,
Ну а я, свидания с мечтой.

Не могу мечтать о вечном,
Всё же это - ерунда,
Для вселенной незамеч

Я стихи начну писать,
Взяв лишь ручку и бумагу,
Ноутбук или тетрадь,
Сочиню всех строк ватагу.

Буквы в слово положу,
Как в кастрюлю те пельмени,
Но с размером не дружу,
Слипнутся в одно стихотворенье.

И калоши и печали,
И невидимые души вечерком,
Чтобы ели и читали,
В кашу гвоздь засуну молотком.

Бесконечные поэмы,
Две строки со словом "Му",
Где тут рифма на пельмени?
Я и са

Все ваши кукольные лица,
Все ваши милые пустые имена,
Болит у истины всё чаще поясница,
И с глаз всё реже слетает пелена.

На тёмной стороне всё ярче светит солнце,
И серость будней кажется обычной,
Излишним будет проявление эмоций,
А злость и доброта под лавою коричневой.

Не так уж больно тут царапаются кошки,
Чтобы мечтать о стасти и любви,
Закрыты окна в маленькой сторожке,
И нечего лучам уже ловить...

Записывать слова в тетрадку,
Гораздо проще, чем читать,
Язык, манера почерка, загадки,
Вливать всю душу в одинокую тетрадь.

Как океан написанных стихов,
Моя судьба по строкам пронеслась,
Лишь самого себя я не готов,
Вложить в читательскую пасть.

Подписывать слепые приговоры,
Судить других по собственным законам,
И правила и ценности которые,
Подходят этой, но не той конторе.

Читатель любит добав

А если есть что рассказать, пиши,
И, пусть не каждое твоё правдиво слово,
Передаёт мелодию души,
Пиши, пытайся снова, снова,

И разноцветные картины,
И, солнца свет, в окне,
Перенаправлены в единый,
Для жизни комплимент.

Пускай, всё это лишь бумага,
Пускай закрыта под стеклом,
И продаётся за рубли в универмагах,
Но не сокрыто завистью и сундуком.

Какую сторону принять?
Какие мысли возвести в основу?
У каждого своя тетрадь -
Дневник заполненный по-новой.

Исходным кодом дневника,
Является провозглашение ночи -
Что вечер, есть ничто иное как - река,
Убийца дня и всех тех полномочий.

Которые дарованы мне светом,
И, перелистывая душу,
Даёт оценку вся планета,
Тому, что создал я и что разрушил.

Парад идей - парад бездушных чисел,
Торговцы радостью и кислотой,
Парад уснувших, вялых мыслей,
Мне жизнь покажется худой,
И жадной мерзкой крысой,
Слова окажутся водой,
Давно уж не святой, не чистой,
- Тебе даруют слово, чёрт с тобой,
Выходит в жизни что-то не готово,
Раз опыт не такой уж золотой.

Капризы разной непогоды,
Победы редкие разбавят,
Чумная злость моей породы,
Заметно больше вырастает,

По стопам своих иллюзий,
Через ощущение пустоты,
Не найти с собой союза,
И не стать с собой на "Ты".

В бесконечном небе стонут,
Облака, давая дождь,
В этом мире, посторонний,
Самому себе не вождь.

Пепел с пеплом не мешают,
Знать всего не суждено,
Тот, кто сам себя пытает,
Видит в небе только дно.

Разметает ветер пепел,
Дождь закончился давно,
На чужой жилой планете,
Осень ка

Я никому не нужен,
Не жалости ради, а для,
В правую руку кладу оружие,
Осколки летят хрусталя.

Тяжёлые толстые ноги,
Разрушат остатки сил,
Все мысли мои убогие,
Печальным мечтам подарил.

Сумбурные дикие строки,
О сталь ледяную лба,
Всех линий бессвязных, потоками,
И вся рикошетом, стрельба.